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¿Desacuerdo?

La fealdad esa
tan discreta
casi no sí misma

casi mentir por no decir
falta penosa
el dolor
de quien escribió
de nuevo y además

no se va y también se fue.
Más medicamentos, más efusión para las horas en que no existimos. L'adoración demasiada va a matar nuestras circulaciónes fundidas? Dónde está la sangre? La sangre no fluye fuera de nosotros. Más medicamentos, más efusión y ámame, como un'enfermedad incurable solo tuya, que tienes que convencerla no a matarte, sin descanso, por que tu sabes podía engullirte vivo en cualquier momento. Enfermedades como estas hacen la guerra, al fin y al cabo.
"La fealdad esa-
-no hay fealdad,
sólo ser seguido."
Schrei dies von den Dächern, mi señor.